Todas sextas são banais

É isso.
A dor vem menor, e vai embora mais rápido.
Mas o desejo, ainda tá aqui.

Te confesso que quase não quero mais.

Tô quase conseguindo soltar.

E não só ver partir,

mas partir também, mesmo partido.

E te confesso, sem entusiasmo

que me dói não doer como doía antes.

É uma nova dor, mesquinha.

Uma dor que não me reconhece.

Eu me identificava com a outra.

A antiga era honrosa, apesar de indigna.

Essa agora é desonrosa e indigna da mesma forma.

E, se eu pudesse escolher, nem sei qual dor escolheria.

A outra era incapacitante, agora é inconformante.

Nem sei.

Só sei que o tempo tá passando.

Impiedoso, calado, sem dar satisfação.

Roendo tudo, mastigando memórias.

Quase não sobra nada.

E, mais uma vez, talvez seja isso.

Em silêncio. Sem imagem. Sem som.

E eu ainda nem sei se eu acordei.

Se tudo virou sonho,

o passado espia o presente

e o futuro.

Déjà vu.