o paradoxo da ruína

põe ordem no caos

mas se afasta do real

a razão acontece na mente

o real vibra no corpo

erguem-se pilares da razão

diante deles

em um ato de fé

é preciso ceder

ao murmúrio dos sentidos

à vertigem do instante

ao que se esconde nas frestas

da racionalidade

pilares pra sustentar

e ter onde pisar 

mas não lamentar

ao caminhar sobre ruínas

aprender a trilhar

entre abismos

mergulhar em cada buraco

descer aos cantos mais íntimos

despindo peça por peça

até que o medo se dissolva

e do corpo surja

um poder secreto

ardendo como verdade

sangria dourada

durante quase um ano
por todos os poros
tu me fez curar

metade de uma vida

ainda quero acreditar que é

mas quero ainda mais acreditar

que, se for pra ser, será

no horizonte

um brilho intenso

tudo alvo, tudo em excesso

ver demais também é

uma forma de cegueira

transe hipnótico

lisérgico, catártico

o encontro de midas e medusa

pode ser breve, fatal

mas também pode reinventar o sentido
recompor a cerâmica quebrada
soldar com fogo as rachaduras

e nas frestas do que partiu

o ouro escorre cintilando

revelando a beleza da falha

ferida que transmuta em mapa

caminho pra outra vida nascer

que seja inteiro, mesmo partido

que brilhe, mesmo pelas cicatrizes

é no que se quebra

que o infinito encontra forma

e nos devolve ao tempo

renovados, fragmentados, inteiros

diamantes, lágrimas e rostos para lapidar, sublimar e revelar, respectivamente

todo dia vai ser uma tortura

até que não seja mais.

hoje de manhã acordei

e durei dois instantes.

limpos,

feito diamante.

sem pensar em tu.

envolto num sonho qualquer,

um lugar estrangeiro de sentido.

na investigação, lembrei.

tu não tá mais aqui.

lá estava o tópico, imóvel, insistente.

o hiperfoco voltou.

saudade montando guarda.

tristeza sentinela.

parece que só é digno sofrer.

ontem notei que não chorava tua partida;

ensaiava a expressão no rosto.

dor, insatisfação, desconforto.

proibido trocar a máscara da tragédia.

mas não havia lágrimas.

não havia mais nada.

secou.

quando menos esperei,

meu rosto foi torcido, rasgado

e me pus a chorar no meio da rua.

baixei a cabeça

todo esse pranto também não seria digno.

não restava nada que parecesse digno.

fiquei no limbo.

meu mundo não existe mais.

um dia talvez

acorde

e dure mais que dois instantes.

um dia

descansarei o rosto e os olhos,

e a dor será lição e não território.

por agora, ainda exploro o terreno

e decoro mapas na mente.

tem mas tá em falta

desliguei todos os estímulos

queria ficar só na minha presença

e mais uma vez

a inquietação

"é pra fazer o que agora?"

ponho um caderno na minha frente "escrever?"

recuso de início,

percorro com os olhos as bordas do quarto

baseado aceso entre os lábios

já risquei tantas tarefas da lista

mas nada me atravessa como vitória

tudo em suspenso

olho de novo

reconheço o entorno

cada objeto devolvendo seu contorno

mas tá faltando

tem mas tá em falta

escorreu entre os dedos da minha mão

água que foi feita pra fluir

virou traços, palavras, rabiscos

gritos abafados em folha verde

e tons pastéis que escondem excessos

tentativas tímidas de fé

"escrever e acreditar"

qué, fí

fermento por dentro.

microvidas conspiram em revoluções silenciosas,

nas minhas entranhas dançam assembleias invisíveis.

sou campo de cultivo,

mangue de transformação bioquímica,

um ecossistema em revolta doce e lenta.

comitê revolucionário visceral.

a digestão não é só quebra de moléculas,

é decomposição cultural.

cada célula epitelial do intestino

carrega mais decisão que qualquer algoritmo de vigilância.

sou permeável.

engulo o mundo, deixo ele me atravessar,

tecnologias entéricas que selecionam o que fica,

o que vira energia,

o que se dissolve em nada.

o intestino é meu segundo cérebro,

mais antigo, mais esperto.

ele não julga, só sente.

enquanto o cérebro pensa em palavras,

o intestino pensa em ácidos,

materna bactérias,

cultiva futuros possíveis,

engole o tempo e devolve vivo.

decompor estruturas rígidas,

dissolver categorias,

transformar o cru em algo digerível.

ser saudável, hoje,

é suportar ser invadido,

permitir que nos mastiguem,

nos processem,

nos integrem.

sou, sobretudo, poroso.

e se há um futuro,

ele começa no estômago,

onde o tempo não é cronológico,

mas químico,

um calendário de enzimas

marcando a história na língua.

sol em câncer

o amor é um fio de ventríloquo,
teia cósmica,

tecendo linhas que me puxam os dedos,

que me inclinam o rosto,

que ditam palavras que não reconhecia antes.

feito dobra de sangue,

eu me entreguei inteiro,

sem saber se era devoção ou feitiço.

o amor é também um fio de navalha.

caminhei no meinho,

um pé depois do outro,

equilibrando-me entre o tudo e o nada,

entre o beijo e o abismo.

mas tropecei para dentro

achando que era nos teus braços,

descobrindo tarde demais que eram teus pés.

por um fio,

quase acreditei na promessa de amar e ser amado.

agora resta o mangue, fértil e úmido,

cheio de criaturas que se alimentam dos restos do sonho.

cada raiz submersa guarda uma memória,

cada caranguejo cava o silêncio onde me escondo.

um chié corta o ar,

anunciando a maré que se aproxima.

não sei se ele chama a maré,

ou se a maré o chama.

sei apenas que ambos respondem,

como se o amor fosse sempre isso,

um eco de algo maior,

que nunca sabemos se nos pertence

ou se apenas nos atravessa.

sede da lüa

havia flores no jardim,

todas as cores possíveis,

quentes, vibrantes, quase incandescentes.

havia água adormecida nas sementes dos coqueiros,

rios inteiros escondidos em pequenas cápsulas,

escorrendo em direção ao mar,

abrindo caminhos invisíveis.

até que a lüa cheia rasgou o céu

revelando tudo que estava oculto.

a necessidade de tudo que não havia,

um cansaço antigo do ser.

a abundância virou deserto,

um esgotamento silencioso,

uma sede insaciável de paz.

em nome do amor,

as flores murcharam até virar cinza,

os coqueiros tombaram enfermos,

os rios perderam a voz,

não mais caminhos para canto nenhum.

e o mar permaneceu inalcançável,

miragem líquida no horizonte.

mas também por amor

é preciso semear de novo,

abrir sulcos na terra sedenta,

para que a água encontre passagem,

e o mar volte a ser destino,

não ilusão.