terça-feira inútil. três horas da manhã. três e trinta e três.
é...
barriga embrulhando, peito arfando. não é possível, vei.
tô numa gangorra passeando nos extremos do teatro:
muito feliz com o reencontro no mundo dos sonhos intencionais,
e afogado em lágrimas de uma realidade possível —
que eu mesmo escolhi não acompanhar.
tarde demais.
mas descobri uma coisa que me consola um pouco.
ou, pelo menos, me tira a culpa cristã.
e eu tô tentando trocar a culpa por responsabilidade.
por aprendizado. por transformação. por intenção.
por arte. tô até me chamando de artista.
em tua homenagem.
o que me tirou um pouco a culpa foi perceber —
na verdade, eu já tinha percebido,
mas agora consegui elaborar:
tu também não dissesse.
com certeza teve seus motivos.
e eu compreendo.
e te dou toda razão.
mas tu também não dissesse.
tu. também. não. dissesse.
não dissesse aquilo que ficou entalado na minha garganta.
bloqueado.
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