espiritualidade pragmática #2

eu lia mais do que escrevia

esperando o mundo falar primeiro

e só depois arriscar a própria voz

coincidência

truque de apagar a autoria dos acontecimentos

como se o acaso fosse inocente

e não apenas um véu

sobre a mão invisível das escolhas

a gente se encontrou

porque andava na mesma direção

os passos, por instantes

tinham o mesmo compasso

mas depois, como rios caudalosos

tomamos margens distintas

e a distância se fez correnteza

escolho o acaso e invento o destino

me conecto pela fala

testo, roço, atravesso

até encontrar confluência

quando encontro

arrodeio o território familiar

e celebro a diferença

como quem transforma fratura em fractal

divergência em diversidade

no fim, é preciso saber a hora parar de escrever

ainda sigo lendo

nos olhos, nas pausas

nos silêncios que também são texto

até breve

tem uma rainha-sereia em itamaracá

dançando entre a despedida e o encontro

canta que toda partida é promessa

quero morar contigo entre as carmelitas

ter uma cria de sóis e girassóis

viver entre o amaro branco e o rio doce

fazendo oferenda no pontal de maria farinha

onde as águas se confundem

doce se torna sal, sal vira reza

o movimento é eterno

ontem é cicatriz,

amanhã, um mistério escondido no mangue

e o hoje, chama breve

arde em nossas mãos como oferenda

o nome dela é o mais bonito do sistema solar

fui atravessado pelo meu bem

punhal no meio do peito

coração que virou bainha

segurei pela empunhadura

e enterrei mais fundo

me afogando no rio vermelho

a dor se fez centro do universo

não há como sair são e salvo

o mais grave é que o sol insiste em nascer

a visão do paraíso num mundo distante

o mais grave é que tudo foi legítimo

houve justiça em cada gesto

sem teatro, sem disfarce

o ressentimento não será fuga

a lâmina não apagou a chama

arde mesmo sem combustível

o amor, a verdade e o sentir

seguem sendo o único caminho

mesmo que queimem como fogo

mesmo que iluminem até a cegueira

ainda bem

hoje está chovendo copiosamente

não se perder nos sinais

é preciso estar atento e forte

atento e presente

atento e consciente

não deixar escapar os sinais

mas não se perder neles

lembrar a importancia dos rituais

das pausas, do ócio, do silêncio

a vida acontece entre uma coisa e outra

o espetáculo é o clímax

mas o processo é a vida

ritual marca o compasso da existência

ancora no real, abre portais

é tecnologia ancestral

transmuta, cria e conecta

abre caminhos

reneguemos a máquina que nos devora o tempo

produção sem pele e sem alma

desarticulada de propósito

é o único jeito de não se perder nos sinais

eles estão aí e tem um monte de coisa pra dizer

desacelera, apaga a lâmpada

respira, acende uma vela

silencia, cuida da carne que veste

ama, mesmo que o amor não volte

pois cada gesto é passagem

e cada passagem é renascimento

manifesto sináptico insurgente

toda revolução é impossível
até que se torne inevitável
feito rio que um dia está seco
mas no outro vira cachoeira

às vezes penso que cada sinapse

é uma tentativa de insurreição

um clarão breve que ilumina as curvas da vida

antes que a escuridão retome seu posto

e lembre do coração estilhaçado

não espero pelo futuro
nem aguardo resposta divina
esperançar é um trabalho ativo
uma artesania dos afetos que nos atravessam
junto os cacos de amor e verdade
até que formem um vitral colorido

honra e dignidade perdidas
se recuperam no corpo que teima em continuar
pelas cicatrizes que se tornam caminhos
na ferida que encarada de frente

abre passagem para a cura

sou um revolucionário com as veias abertas

já deixei meu sangue escorrer abundante

agora é preciso renovar o fluxo

não vazar, mas transbordar em direção ao mar

pedestal é prisão, controle e disfarce
por isso te tirei daí
pra que possamos olhar um ao outro
sem medo de cair de tão alto
na igualdade da terra molhada
na lama fértil do que somos

não culpar quem nos feriu
mas olhar o que sangra em nós
tocar com os dedos sujos de vida
a cicatriz ainda aberta
e ali encontrar a chave
para o recomeço

eu quero ficar

e fazer revolução com você

gangorra

uma noite fria, serenava

num pequeno parque de diversões

com uma gangorra solitária

sob a luz branca, fria

do poste de um jardim gramado e úmido

entre abacateiro, pitangueiras, coqueiros

um coro vegetal murmurando segredos pra quem quer ouvir

três cadeiras, lado a lado
sentei-me no centro
trouxe a da direita para frente
e nela apoiei os pés

então, veio uma névoa já conhecida
densa, suspensa, quase sólida
se acumulou em camadas

quando dissipou, olhei à esquerda
a cadeira vazia ao meu lado
me pesava mais que o próprio corpo

à quase mil quilômetros
estava ali, ausente

o ar imóvel

e o frio da noite

alquimia da chacota

dentre as coisas que me formaram

como gente e como bicho

aquilo que mais amo

é o ensimesmamento caricato-performático,

essa encenação de si mesmo

que a gente assume com solenidade lúdica

o pernambucano, sobretudo o recifense

ama florear suas próprias raizes

e nisso há grande valor

é parte do que nos faz grandes

a crença é tecnologia de ponta

pra que o improvável aconteça

o que começa em chacota

a gente transforma em realidade

deixa de ser brincadeira

pra virar brincante

qualquer coisa de fora

é apenas o reflexo da nossa coisa neles

tudo é em função da gente

como tem que ser

isso não diminui o outro

é só sinceridade

desde o primeiro momento

somos nossa própria referência

a gente convida o outro a conhecer

e se apresentar profundamente

o mangue é tudo isso

um amálgama orgânico, alquímico

capaz de vida

capaz de parir mundos da lama

onde tudo se mistura

transforma chacota em mito

e mito em realidade cotidiana

a gente se encontra lá

abismado

uma jornada interminável

gravada para sempre no cerebelo

quando tudo passa, você se dá conta

que mal olhou pela janela

segurando as pontas

equilibrando pratos

todo dia impedindo a catástrofe

que teima ser inevitável

as armas foram erguidas

as chaves, segredos abriram

as lentes fizeram convergir luz e sombra

nada neutro, nada sem culpa

todos os caminhos culminaram neste altar

soturno, gélido e mudo

muito sentir obstrui a razão

muita razão calcifica o sentir

por amor, não quero troca

encontrei-a deitada sobre o altar

imóvel, fria, sem vida

veneno derramando dos lábios

nas mãos, um frasco com meu nome

ainda cheio de morte líquida

poderia ter ficado de vigília

velado o corpo com a honra de quem espera

mas a dor foi maior do que o sinal

e fechei a porta do meu próprio corpo

morri duas vezes

a primeira, em silêncio, olhei o abismo

morte morrida

a segunda, um eco, o abismo me devolveu o olhar

morte matada

epicentro das linhas sísmicas

não peço retorno

que minha presença me baste

se for pra ser, que seja estrela

e não eco

que venha a cura

em forma de incêndio ou rio

que venha o amor

loucura que bagunça o juízo

que venha a felicidade

mesmo que doa sua chegada

o universo silencia

e dentro de mim, o murmúrio persiste

há linhas de destino que tremem

há vontades que se desdobram

há escolhas que ardem no peito

brasas quietas, escondidas

me escolhe, acaso

ou me condena à liberdade

me protege, acaso

ou me deixa nu

eu também sei cuidar

mesmo com mãos ensanguentadas

sei ofertar presença

mesmo na ausência

sei acender lampejos

pra adiar o fim

se for pra ser, será

se não for, libera

pois há uma fenda no tempo

onde a vontade é soberana

onde o desejo escreve em fogo

que assim seja

kombucha, fumaça e mágoas para acordar

são três da manhã

estávamos surpreedentemente juntos

uma fissura se abriu no espaço-tempo

e despertei do teu lado

pisquei o olho

te toquei de leve

tu tava quente

e de leve

reagiu ao meu toque

fui lavar o rosto

pra ter certeza

quando voltei

não só era verdade

como tu tava acordada

mas logo a fissura se fechou

tu tava aqui

mas eu já não tava presente

trezentos minutos intermináveis depois

a luz atravessava as cortinas

nossos olhos pesados

cansaço que prende o peito

eu só queria ser teu

tu queria só

não lembro mais

depois de tanta querência

tu foi embora

abri uma kombucha

amarga que acalma

acendi um cigarro

doce que acabrunha

chorei minhas pitangas

esse suco precisa de açúcar

o paradoxo da ruína

põe ordem no caos

mas se afasta do real

a razão acontece na mente

o real vibra no corpo

erguem-se pilares da razão

diante deles

em um ato de fé

é preciso ceder

ao murmúrio dos sentidos

à vertigem do instante

ao que se esconde nas frestas

da racionalidade

pilares pra sustentar

e ter onde pisar 

mas não lamentar

ao caminhar sobre ruínas

aprender a trilhar

entre abismos

mergulhar em cada buraco

descer aos cantos mais íntimos

despindo peça por peça

até que o medo se dissolva

e do corpo surja

um poder secreto

ardendo como verdade

sangria dourada

durante quase um ano
por todos os poros
tu me fez curar

metade de uma vida

ainda quero acreditar que é

mas quero ainda mais acreditar

que, se for pra ser, será

no horizonte

um brilho intenso

tudo alvo, tudo em excesso

ver demais também é

uma forma de cegueira

transe hipnótico

lisérgico, catártico

o encontro de midas e medusa

pode ser breve, fatal

mas também pode reinventar o sentido
recompor a cerâmica quebrada
soldar com fogo as rachaduras

e nas frestas do que partiu

o ouro escorre cintilando

revelando a beleza da falha

ferida que transmuta em mapa

caminho pra outra vida nascer

que seja inteiro, mesmo partido

que brilhe, mesmo pelas cicatrizes

é no que se quebra

que o infinito encontra forma

e nos devolve ao tempo

renovados, fragmentados, inteiros

diamantes, lágrimas e rostos para lapidar, sublimar e revelar, respectivamente

todo dia vai ser uma tortura

até que não seja mais.

hoje de manhã acordei

e durei dois instantes.

limpos,

feito diamante.

sem pensar em tu.

envolto num sonho qualquer,

um lugar estrangeiro de sentido.

na investigação, lembrei.

tu não tá mais aqui.

lá estava o tópico, imóvel, insistente.

o hiperfoco voltou.

saudade montando guarda.

tristeza sentinela.

parece que só é digno sofrer.

ontem notei que não chorava tua partida;

ensaiava a expressão no rosto.

dor, insatisfação, desconforto.

proibido trocar a máscara da tragédia.

mas não havia lágrimas.

não havia mais nada.

secou.

quando menos esperei,

meu rosto foi torcido, rasgado

e me pus a chorar no meio da rua.

baixei a cabeça

todo esse pranto também não seria digno.

não restava nada que parecesse digno.

fiquei no limbo.

meu mundo não existe mais.

um dia talvez

acorde

e dure mais que dois instantes.

um dia

descansarei o rosto e os olhos,

e a dor será lição e não território.

por agora, ainda exploro o terreno

e decoro mapas na mente.

tem mas tá em falta

desliguei todos os estímulos

queria ficar só na minha presença

e mais uma vez

a inquietação

"é pra fazer o que agora?"

ponho um caderno na minha frente "escrever?"

recuso de início,

percorro com os olhos as bordas do quarto

baseado aceso entre os lábios

já risquei tantas tarefas da lista

mas nada me atravessa como vitória

tudo em suspenso

olho de novo

reconheço o entorno

cada objeto devolvendo seu contorno

mas tá faltando

tem mas tá em falta

escorreu entre os dedos da minha mão

água que foi feita pra fluir

virou traços, palavras, rabiscos

gritos abafados em folha verde

e tons pastéis que escondem excessos

tentativas tímidas de fé

"escrever e acreditar"

qué, fí

fermento por dentro.

microvidas conspiram em revoluções silenciosas,

nas minhas entranhas dançam assembleias invisíveis.

sou campo de cultivo,

mangue de transformação bioquímica,

um ecossistema em revolta doce e lenta.

comitê revolucionário visceral.

a digestão não é só quebra de moléculas,

é decomposição cultural.

cada célula epitelial do intestino

carrega mais decisão que qualquer algoritmo de vigilância.

sou permeável.

engulo o mundo, deixo ele me atravessar,

tecnologias entéricas que selecionam o que fica,

o que vira energia,

o que se dissolve em nada.

o intestino é meu segundo cérebro,

mais antigo, mais esperto.

ele não julga, só sente.

enquanto o cérebro pensa em palavras,

o intestino pensa em ácidos,

materna bactérias,

cultiva futuros possíveis,

engole o tempo e devolve vivo.

decompor estruturas rígidas,

dissolver categorias,

transformar o cru em algo digerível.

ser saudável, hoje,

é suportar ser invadido,

permitir que nos mastiguem,

nos processem,

nos integrem.

sou, sobretudo, poroso.

e se há um futuro,

ele começa no estômago,

onde o tempo não é cronológico,

mas químico,

um calendário de enzimas

marcando a história na língua.

sol em câncer

o amor é um fio de ventríloquo,
teia cósmica,

tecendo linhas que me puxam os dedos,

que me inclinam o rosto,

que ditam palavras que não reconhecia antes.

feito dobra de sangue,

eu me entreguei inteiro,

sem saber se era devoção ou feitiço.

o amor é também um fio de navalha.

caminhei no meinho,

um pé depois do outro,

equilibrando-me entre o tudo e o nada,

entre o beijo e o abismo.

mas tropecei para dentro

achando que era nos teus braços,

descobrindo tarde demais que eram teus pés.

por um fio,

quase acreditei na promessa de amar e ser amado.

agora resta o mangue, fértil e úmido,

cheio de criaturas que se alimentam dos restos do sonho.

cada raiz submersa guarda uma memória,

cada caranguejo cava o silêncio onde me escondo.

um chié corta o ar,

anunciando a maré que se aproxima.

não sei se ele chama a maré,

ou se a maré o chama.

sei apenas que ambos respondem,

como se o amor fosse sempre isso,

um eco de algo maior,

que nunca sabemos se nos pertence

ou se apenas nos atravessa.

sede da lüa

havia flores no jardim,

todas as cores possíveis,

quentes, vibrantes, quase incandescentes.

havia água adormecida nas sementes dos coqueiros,

rios inteiros escondidos em pequenas cápsulas,

escorrendo em direção ao mar,

abrindo caminhos invisíveis.

até que a lüa cheia rasgou o céu

revelando tudo que estava oculto.

a necessidade de tudo que não havia,

um cansaço antigo do ser.

a abundância virou deserto,

um esgotamento silencioso,

uma sede insaciável de paz.

em nome do amor,

as flores murcharam até virar cinza,

os coqueiros tombaram enfermos,

os rios perderam a voz,

não mais caminhos para canto nenhum.

e o mar permaneceu inalcançável,

miragem líquida no horizonte.

mas também por amor

é preciso semear de novo,

abrir sulcos na terra sedenta,

para que a água encontre passagem,

e o mar volte a ser destino,

não ilusão.

não pare

quando não souber o que fazer

corre.

se movimenta, desliza,

descola do chão que te prende,

atravessa portais invisíveis.

apaga a luz,

acende os olhos,

deixa o corpo ser guia da própria vertigem.

a cor é verde:

suco amargo de hortelã-pimenta,

adstringente que raspa a garganta

pra deixar passar.

não fica nada.

nem pensamento, nem saliva.

não serve chá:

serve grito, canto, palavra cuspida no papel.

deixa a espuma do instante acalmar.

quando sentir demais,

não procure razão pois não há.

quando a razão pesar demais,

não encontrará sentimento.

são pesos e contrapesos,

um pêndulo cego

tentando desenhar equilíbrio

num corpo que nunca para de oscilar.

murro em ponta de faca

pancada contundente com a mão fechada

cada nó atuando como pára-choque

mas é pele, carne e ossos

entre cada dedo vãos finos

por onde a lâmina pode se encaixar sem me machucar

painho me ensinou a colocar a mão espalmada na mesa

com os dedos bem abertos

e passear a ponta afiada pelos vãos

cada vez mais rápido

até que vire espetáculo

até que deixe de ser real

acho que consigo encaixar entre os dedos sem me machucar

depende da velocidade

quanto mais rápido mais imprevisível

a certeza na verdade é que não vai dar certo

mas eu me jogo mesmo assim

sempre fui inconsequente, teimoso ou determinado

depende se tu gosta de mim

mas eu gosto de tu

e aí sou isso tudo ao mesmo tempo

se der errado, deu

vai assim mesmo

levanto pra cair de novo

aprendi isso também

a gente espera o certo e lida com o errado

vai assim mesmo

o importante é não deixar de ir

mesmo sabendo que a mão pode sangrar

vir

Umbigado

hoje demorei pra dormir,

negociando com a ansiedade em parcelas que não cabem no peito,

tentando remediar o vazio com listas de tarefas

que não se cumprem.

será que ler acalma?

ou escrever pra deixar escorrer a dor pelas letras?

talvez um chá de camomila, ou mulungu,

talvez fumar um chá,

ou deitar em posição de lótus

e inventar uma respiração capaz de se presentear.

lavar o rosto, fechar os olhos,

convencer o corpo a descansar.

mas não há resposta certa.

para o que não há remédio remediado está.

tô sentindo saudade dela.

tô sentindo falta dela.

tô sentindo ela indo embora.

indo.

no gerúndio.

flagrante da ação em curso,

um verbo que não se resolve,

que não chega ao ponto final.

aqui, agora, do meu lado,

ausência presente.

indo.

embora.

indo

embora,

não demora

a virar coisa rara.

o mundo foi com ela.

talvez seja porque

eu beijei o seu umbigo,

e nesse gesto mínimo

abriu-se uma fenda,

sem atalho

talhou meu coração.

Desaniversário

quero que o dia acabe.

cada passo é só movimento sem alma,

matéria sem energia.

quero que a semana passe,

que o fim de semana também se dissolva

antes mesmo de começar.

os sonhos viraram poeira.

quero que os meses abençoados

me atravessem sem piedade,

queimar calendário após calendário

até que as estações percam o nome.

não sei mais diferenciar o frio da espera

do calor da esperança.

quero que o ano acabe.

meu aniversário já não tem data,

não há velas, nem bolo, nem voz alguma.

não há o que comemorar.

havia sentimento, isso ainda sei.

mas futuro?

não.

apenas um vazio iluminado,

onde o tempo se arrasta em sombra líquida.

tento decifrar se sobreviver

é esperança ou ilusão.

espiritualidade pragmática

disseco causas e efeitos
abrindo o corpo folheando páginas

mergulho em traumas e performances delirantes
com ferramentas que não são bisturis

procuro a fenda onde a armadura começa,

onde o ciborgue se refaz e se reproduz,

versão após versão,

cada gesto gravado em código de afeto e cicatriz

é algoritmo ou pulso elétrico?

se constrói no meio do colapso,

metade ferido, metade circuito

camadas, restos, próteses invisíveis

o controle é uma ilusão

carne e código,

falha e fabulação

a vida segue seguindo

tudo que eu queria era todo dia

te acordar e te cobrir de beijos

de novo chegamos bem pertinho 

tão perto que até falei

seja bem vinda de volta

mas a primavera não veio

hoje nublou, choveu e fez frio

teu suéter ficou aqui, esquecido no cabide

ainda guarda o cheiro doce, mas não aquece

falta o teu corpo dentro

beco diagonal, buraco da alice ou portal de moria

a porta, enfim, se abriu. depois de meses delirantes, teatros e silêncios, finalmente uma frestinha se abriu. pequena, quase tímida, mal deixando o ar circular. no breu, um olho suspenso investigava o ambiente antes de arriscar revelar um pouco mais do corpo. a mão permaneceu firme no trinco, segurando não só a madeira, mas a própria vida. pronta para fechar de novo ao menor sinal de perigo, ao mais breve gesto que lembrasse um pretérito mais que imperfeito.

eu esperava do lado de fora, sem pressa, deixando apenas o tempo respirar por mim. não trouxe promessas fáceis nem palavras ensaiadas. mas o desejo de construir algo novo, com a calma e a inteireza que antes não sabiam de mim.

sei que a porta pode se fechar a qualquer momento, que o trinco pode estalar de novo e me devolver ao lado de fora. mas se acontecer, não partirei vazio. levo comigo o compromisso de fazer tudo o que não fiz antes, ainda que sem garantia de retorno.

eu lia nas entrelinhas, nas linhas, no rodapé e nas notas escritas à mão no canto de cada página, lia medo e resistência, mas também uma vontade escondida de acreditar. porque apesar dos traumas, apesar do abismo cavado entre nós, há ainda uma verdade que pulsa; e nela se desenha um processo de cura.

a porta não se abriu inteira. apenas o suficiente para deixar passar o ar doce da primavera.